Quiero ser poeta y no puedo, no me sale la diversidad, ni la belleza de palabras. Me urge la necesidad de lo concreto cuando agarro un lapiz. No puedo con las metaforas, porque necesito desesperadamente aclararme. Es angustia que no explico. Y hace rato que no puedo llorar, no puedo de verdad. Estoy contenida en un frasquito invisible, caminando y dando vueltas.
La vida a veces se me hace demaciado real como para tolerarla, asique me acurruco en fantasias que son casi reales. No leo cosas que me gustan... hace rato, solo lo que me sirve, solo lo que me educa. Leo el diario que es tan plano, tan nada. Y se que a mi alrededor el mundo se anestesia con PlayStation, tan grave es? Tanto cuesta mirar para afuera?
Sin embargo tocar una mano sigue siendo igual de emocionante. Mas que prender un Ipod.
Creo que yo tampoco pertenezco a este tiempo, como una vez me confeso una amiga. Cada vez estoy mas segura de eso.
