Quiero ser poeta y no puedo, no me sale la diversidad, ni la belleza de palabras. Me urge la necesidad de lo concreto cuando agarro un lapiz. No puedo con las metaforas, porque necesito desesperadamente aclararme. Es angustia que no explico. Y hace rato que no puedo llorar, no puedo de verdad. Estoy contenida en un frasquito invisible, caminando y dando vueltas.
La vida a veces se me hace demaciado real como para tolerarla, asique me acurruco en fantasias que son casi reales. No leo cosas que me gustan... hace rato, solo lo que me sirve, solo lo que me educa. Leo el diario que es tan plano, tan nada. Y se que a mi alrededor el mundo se anestesia con PlayStation, tan grave es? Tanto cuesta mirar para afuera?
Sin embargo tocar una mano sigue siendo igual de emocionante. Mas que prender un Ipod.
Creo que yo tampoco pertenezco a este tiempo, como una vez me confeso una amiga. Cada vez estoy mas segura de eso.
4 comments:
Somos jovenes aun amiga... quien dijo que ser poeta es solo escribir? Uno es lo que siente... no te me desilusiones niña...
A veces el poeta se nos duerme, quizás anestesiado por tanto estrés, o con resaca del mismo... pero siempre vuelve, sólo hay que dejarle el camino despejado. Hay una canción de Silvio Rodríguez, El reparador de sueños, muy linda, que suelo escuchar cuando estoy así.
Ya vendrán posts mejores!
Nuestro tiempo de alguna manera nos moldea, acorde a él, rebeldes a él, en todos o algunos aspectos, pero nunca podemos serle indiferentes...
Sin querer lo voy diciendo
y en este blog yo dejo asiento
que pasa con las "entradas"
que las veo tan atrasadas
sus poesías ya no encuentro
bella niña colorada!
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